NyTrate

Como parte de mis esfuerzos de Comunicación 101, o bien, me-hago-la-que-sé-cómo-comunicar-y-digo- sandeces, me remito al primer principio: cuál es mi valor agregado.

Digamos que yo quiero decirle algo al mundo, pero cómo hago que para que éste me vea, qué tengo yo que otros no tienen, en qué soy el único en el planeta (o miembro de una minúscula minoría), en qué me especializo, qué me distingue exclusivamente (puede ser un factor o una combinación de factores), si tuviera que armar una nube de tags de mí mismo, qué no podría faltar.
No es justo pensar que lo que me singulariza no es relevante; acá estamos hablando de comunicar cualquier cosa. Sobre todo, comunicarme a mí en cuanto al resto de las cosas que también están tratando de comunicarse al mismo tiempo en todo el planeta y todos los días de la semana.

Esto es tan simple como decir que sé de productos orgánicos, puedo dar una mano con aplicaciones 2.0 o conozco el último grito en materia de abanicos.

Siempre que voy a decir algo (contar un chiste, mandar un currículum, dar un toque en Facebook, comprar un paquete de polenta, entrevistarme con Barack Obama) sé de antemano cuál es mi sustancia y en todo momento genero imagen de marca. No hay quien no sepa que soy ortiba.

No obstante Bon Jovi nunca haya visto a un moreno de cerca, la irrompible “A Change is Gonna Come” (vieja canción negra) siempre hace sentido. Por lo demás, espero que el 44° que vimos hoy sea un holograma y que el otro ya esté laburando o, de lo contrario, ya se le pasó el cuarto de presidencia.
Recomiendo la música y la letra sean burros o elefantes.

A partir de los contornos del pretérito barrio de Palermo, que hoy abarca cónclaves tan diversos como Palermo Botánico, Las Cañitas, Palermo Coppola, Palermo Boulevard, Palermo Hollywood, Palermo Soho, Palermo Nuevo, Palermo Sentimental, Villa Freud, Palermo Rojo, Palermo Vivo, Chacalermo o Palermo Dead, Palermo Queens y Palermo Rosa, entre otros, se gesta en la urbe un fenómeno sin precedentes, exquisitamente enmascarado y de una efervescencia atragantante.
Palermo tiene incluso su valle y centenas de restobares con nombres tan cándidos e injustos como Punto y Banca, Libélula, La Alhambra de Ismael, Pigmalión, The Barrio, Elvira Hancock, Enfundá la Mandolina y, por supuesto, El Parrillón sobre Libertador (que es casi igual a El Parrillón de Almagro, pero este último no está en Guía Óleo).
Es que lo significa aquí no puede entenderse con los mismos parámetros que en el resto de los barrios. Casi seguro que un negocio (aquí tienda) se llamará Bolivia! pero no por regionalismo, xenofilia o doctrina, sino que se busca la licuefacción de sabores entre un término tan tránfuga y achaparrado y un remerón que no puedo pagar porque ha sido terminado con manchas de champagne de los Países Bajos.
Como es de esperarse, la tierra elegida tiene su propio idiolecto. “Fusión”, “bistró″, “soldes”, “de autor”, “freelancer” y, claro, “palermitano” configuran el principio de todas las cosas allí.
Eso no es todo. Palermo es, por supuesto, adulterada cuna de todo tipo de intelectuales, nuevos cines argentinos, iniciativas 2, 3 y hasta 4.0, revistas urbanas con flash, artistas del branding y platos con ingredientes que ocupan más espacio en el papel que en el plato. Si camino por estas intolerantes calles no me queda más que toparme con “pendeviejos” o “viejipendejos”, es indistinto porque no puedo distar a unos de otros, todos con zapatillos en dólares el cordón y en euros la puntera, todos con un emprendimiento más o menos anodino que siempre ensalada diseño con gastronomía con internet con vinos con indumentaria.
Si todos los espacios son puestas para quedarse, todos los escenarios sirven para ejercitar la abulia y los instantes para renegar del valor de hacer algo si es que no se hace con un buen ornamento.
Palermo tiene su propio volumen en contra, que como corresponde se vende en La Boutique del Libro. Y hasta invitan a sumarse al grupo en Facebook “Odio a los mozos de Palermo Hollywood”.
Esta manifestación de la quebradiza vanguardia no es ajena al resto del mundo ni tampoco a mí. Por motivo de cierta entrevista a cierta actriz para cierta publicación me encontré errando El Último Beso y, entre sus fotografías, dermis bronceadas, vinos espumantes y estéticas del dulce mal gusto, encontré lo que a mi gusto es Palermo: una torre de bombones y golosinas que excitan la angurria pero no pueden curarla.
Igual la limonada parecía rica.

Los yanquis son y serán yanquis a cadena perpetua. Hasta para – Dios nos libre – carcajearse de sí mismos.
Bah, en verdad, en W. nadie se ríe de los yanquis; se trata muy irrebatiblemente de la puesta en evidencia del presidente que sale, porque mañana entra el que entra. Otra historia hubiera sido mostrarlo masticando papas fritas, sámbuches y Marías Sangrientas apenas se encaramaba a su mandato, porque ahí ninguno sabíamos que iba a ser tan texano, tardo y camorrista. Y otra más aun superlativa historia hubiera sido mostrar a Hussein. fumando marijuana, bailando el hula-hula o disparando flatulencias hacia fotos de W., porque esas también son cosas que de antemano sabemos que hizo y no necesitamos que abra el fuego sobre el antiguo Imperio Carolingio para traerlas a la mesa. Ese es el primer raquitismo de Oliver Stone, que ganó un Oscar y no obstante nació en Nueva York.
Pero suponte que se lo dejamos pasar porque un poco todos queremos ver a Bush diciendo “Guantanamera”. En ese caso sin embargo la película sigue siendo pueril, porque no es más que un recuento de todos los episodios (incluido el pretzel) que más o menos memorizamos sobre Mr. Danger, sin soslayar padre-pernicioso, caída y ascenso, reglamentaria Condoleezza, ausencia de ‘nukes’ y respuestas, barbacoas y tarta de nuez.
Alguien podría argüir que, si de hecho todo esto sí ocurrió, es justo al menos así documentarlo. Pero, acaso, todo lo verídico no es verosímil.

El rey se eterniza.