¿Quién ama a Maradona como quien ama a lo argentino?
La gente pícara, los argentinos, la gente de bajos recursos que se identifica con sus raíces, la gente de muchos recursos que quiere sentirse parte, la gente de clase media baja que no aspira a mucho, los políticos populistas, los que juegan a la pelota, la gente que ve Susana Giménez, las mujeres que no saben mucho de fútbol, las mujeres que saben de fútbol, los nivel 1 y los nivel 3, los de Boca, los intelectuales bajo perfil, los que leen Clarín, los que no lo vieron jugar.

Y entonces, ¿quién lo odia?
Los callados, los periodistas, las mujeres a las que no les interesa el fútbol, la gente conservadora, los nerds, la gente tranquila o reprimida, los bohemios, los de La Nación, los nivel 2, los snobs, los imperdonables.

Existe una habitación en celeste más pálido y blanco que se abre cada cuatro años, alberga apariciones, siestas, apetencias. Ahora verdad.

En una de mis quizás improbables fantasías por su cronología imagino que soy parte del equipo de los Pumas que venció a Francia en el último Mundial y anoto el último y triunfante try acompañada por la cálida Nessun Dorma y su ¡Vincero! Todo esto lo avizoro compilado en un clip de mis mejores momentos en el equipo, mis riñas con los árbitros y periodistas, mis cambios de looks, tal vez alguna lesión, y para terminar el culminante score corriendo a campo traviesa, dando vueltas a diestra y siniestra con el balón, inalcanzable, los adversarios tropezando con mi sombra, y agigantándome al tiempo que me lanzo resbalando por el pasto y mil millones de compañeros, espectadores e instantes se arrojan – como en la fotografía, pero sin revistero – sobre mi brillo.

Somos el río que invocaste, Heráclito.
Somos el tiempo. Su intangible curso
acarrea leones y montañas,
llorado amor, ceniza del deleite,
insidiosa esperanza interminable,
vastos nombres de imperios que son polvo,
hexámetros del griego y del romano,
lóbrego un mar bajo el poder del alba,
el sueño, ese pregusto de la muerte,
las armas y el guerrero, monumentos,
las dos caras de Jano que se ignoran,
los laberintos de marfil que urden
las piezas de ajedrez en el tablero,
la roja mano de Macbeth que puede
ensangrentar los mares, la secreta
labor de los relojes en la sombra,
un incesante espejo que se mira
en otro espejo y nadie para verlos,
láminas en acero, letra gótica,
una barra de azufre en un armario,
pesadas campanadas del insomnio,
auroras, ponientes y crepúsculos,
ecos, resaca, arena, liquen, sueños.
Otra cosa no soy que esas imágenes
que baraja el azar y nombra el tedio.
Con ellas, aunque ciego y quebrantado,
he de labrar el verso incorruptible
y (es mi deber) salvarme.

J. L. Borges

No es tan malo como parece. Ahora sólo nos queda ganarle a Bolivia, que le ganó a Paraguay, que aplastó a Brasil, para volver a ser los mejores del mundo. Sí, creo que se puede. Al menos otro empate.