No necesito ni parpadear para que la cosa tome semblante: del avión que viaja a Sudáfrica se caen Palermo, Romero, el utilero y un par de barrabravas. Cosa del viento, de las corrientes africanas —quién sabe qué ritos hacen los negros todavía—, una desgracia, nos quedamos sin Titán, sin milagro, sin goles de un edificio a otro y sin compasión. Quizás alguien abajo consiga un pie. Qué se le va hace’, el duelo dura un par de días y a entrenar de nuevo. Y no va que en lo más lindo de una práctica Di María se estrangula a lo Isadora con una soga elástica de esas que usan para estirar no sé qué músculo y chau volante, chau goles de media distancia y rabonas impalpables; una lástima: con esas orejas me caía bien. ¿Sabían que Tennessee Williams murió ahogado por un tapón de un frasco de medicamento? Peor aún: Bolatti y Maxi Rodríguez se cruzan de carril cuando intentan descorchar una cerveza solapada y el mismo tapador atraviesa primero el Coco de uno y luego el del otro entrando por sendas órbitas y dejándolos buenos para comentaristas.

Así y contra todo pronóstico el Diego persiste, dice que su cábala no falla, que el Mundial se juega igual, que Mancusso, que los periodistas, que el Goyco. Y no va que Heinze, en todo su esplendor, se queda encerrado en el baño, pasan los días y las semanas, nadie lo extraña y fallece superado por la caquexia y la certeza de que debió retirarse en Atenas 2004. Y bien, que a Tévez lo confunde una tribu swahili y lo destazan por completo, que Messi nunca existió, que a Messi lo hicimos entre todos, que Messi es de papel crepé y plastilina y nadie puede prevenirse su desintegración.

Que Maradona lo piensa, lo mastica, lo escupe y hasta se atiborra con el dilema. A Bilardo: Y bueno, qué nos queda, ponela. La gloria.

Publicado en revista eSe, número 2

Si me esperan hasta febrero, les prometo chismes y un video de mi 2009, capturas de mi comienzo de 2010 e ideas sobre “El Loco, la Película de Palermo”.

Mientras tanto, sígannos en unatravesia.wordpress.com.

Hay determinada cantidad de cosas que se supone que uno debe hacer, cumplir, plantar y probar antes de morirse, y puedo clasificarlos como los instantes poéticos, asiduamente ligados con el morfi y el viento.

Uno de ellos y que acabo de experimentar es la chance de hincarle la cuchara (literalmente) a una “crema quemada” (crème brûlée) con todas las letras. Esto implica: superficie dura, cristalizada y frágil al golpe del metal, crocante en combinación con un interior de puro cremoso pastelero, si es posible se combina con frutillas u otro ácido y, en este caso, se le agrega un tono de jengibre a la crema. Por Dios, esta porción corresponde al restaurante Quimbombó por Palermo (sí), tan repleto de ricura que no pudimos terminarlo entre 4. Y ahora me quiero morir.

Puntaje: tanto más que 10
Sensación: la placidez del júbilo

PD: Notificarse de que me gustan los alimentos en los tonos del amarillo y el marrón, con textura cremosa y en cuencos.

Somos el río que invocaste, Heráclito.
Somos el tiempo. Su intangible curso
acarrea leones y montañas,
llorado amor, ceniza del deleite,
insidiosa esperanza interminable,
vastos nombres de imperios que son polvo,
hexámetros del griego y del romano,
lóbrego un mar bajo el poder del alba,
el sueño, ese pregusto de la muerte,
las armas y el guerrero, monumentos,
las dos caras de Jano que se ignoran,
los laberintos de marfil que urden
las piezas de ajedrez en el tablero,
la roja mano de Macbeth que puede
ensangrentar los mares, la secreta
labor de los relojes en la sombra,
un incesante espejo que se mira
en otro espejo y nadie para verlos,
láminas en acero, letra gótica,
una barra de azufre en un armario,
pesadas campanadas del insomnio,
auroras, ponientes y crepúsculos,
ecos, resaca, arena, liquen, sueños.
Otra cosa no soy que esas imágenes
que baraja el azar y nombra el tedio.
Con ellas, aunque ciego y quebrantado,
he de labrar el verso incorruptible
y (es mi deber) salvarme.

J. L. Borges